Non so più scrivere d’amore, perché dell’amore ho dimenticato il senso
e non un volto serbo dentro
a curare mancanze antiche e ricorrenti.
Oggi tollero il digiuno senza chiedere
quando mi vestirò la pelle
d’odori sconosciuti che ad ogni respiro
rubano aria alla ragione.
Troppe volte ho creduto sole pugni di lucciole,
esibendo stendardi vanagloriosi,
saggiando poi quanto impietoso sia
il tempo dei rimpianti, e chi in principio
ispirò i miei versi vaga ora
per acque torbide di disillusioni,
come spoglia esanime che persino
una madre non potrebbe mai distinguere.
Non conosco del mio cuore
più di quanto esso lasci intendere
e se tace, allora riscoprirò Poesia
anche nel suono lieve di una foglia che cade.
SARA 2004
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