Ci sarebbero parole in conto aperto ( a Gabriele )

A parte il mondo
c’è sempre quel filo obliquo di cielo
che ci misura le distanze
- da sinistra verso destra- .
Poco più di un altro vuoto comodo
dove riscriverti - da oggi in sempre- .
E a dirla tutta
il corpo mi si è fatto cera
per ogni migrare da te
sotto questo sole rapido d’intenti
che ci metterà appena un niente a consumare.
A parte il mondo – dicevo –
ci sarebbero parole in conto aperto
e le mie mani di clessidra
che perdono il tempo ovunque
tra inchiostro e incoincidenze di verbi:
- Io che vado. Tu che torni – .
Eppure aspetto.
La rimessa in scena di un abbraccio
all'ultima partenza. Semmai.
Che sembra mi resti sola di troppe attese.
A parte tutto.
A parte te.

JENNY E' PAZZA ( Vasco Rossi )

Jenny non vuol più parlare

non vuol più giocare

vorrebbe soltanto dormire

Jenny non vuol più capire

sbadiglia soltanto

non vuol più nemmeno mangiare

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny ha lasciato la gente a guardarsi stupita

a cercar di capir cosa

Jenny non sente più niente

non sente le voci che il vento le porta

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Io che l'ho vista

piangere di gioia e ridere

che più di lei la vita

credo mai nessuno amò

io non vi credo lasciatela stare

voi non potete

Jenny non può più restare

portatela via

rovina il morale alla gente

Jenny sta bene è lontano...

la curano forse potrà anche guarire un giorno

Jenny è pazza

c'è chi dice anche questo

Jenny è pazza

c'è chi dice anche questo

Jenny ha pagato per tutti

ha pagato per noi che restiamo a guardarla ora

Jenny è soltanto un ricordo

qualcosa di amaro da spingere giù in fondo

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

PINOCCHIO ERA UN BAMBINO IN CARNE E LEGNA

Se mi tenessi in piedi
senza fili
sarebbe già qualcosa.
Uno di qua. Uno di là.
Che a saper contare
- addirittura –
ve ne direi giusto quanti.
Eppure io mi farei vivo
anche subito
per sbucciare le ginocchia
su qualunque mezzo prato che trovo.
Ché questo peso sulle ossa
è legna cucita male addosso
e non si fa mica per dire
che la darei in pasto al fuoco.
Poi. E' da vedere
se sia pazzia
a sperarmi qualche livido
o un grande sorriso di carne
che tiri fuori tutto il cuore mio.
Magari perfino vendersi la carcassa
ai primi impostori che incrocio
per un buon sorso di fiato.
Sarebbe una fortuna.
E ancora mi sfugge perché
si faccia sempre più lunga la punta al naso
di chissà quanti palmi
- parola dopo parola -.
Ma questo – ve lo giuro –
è l’unico piccolo vizio.
Che non perdo proprio mai.

SULLE ROTAIE I TRENI SI SCAMBIAVANO SALUTI

Me ne stavo coi miei colori nuovi
alla stazione.
Ed era un gran chiasso di partenze.
Che ricordi.
Sulle rotaie i treni si scambiavano saluti
coi fazzoletti bianchi
soffiando dal naso
le malinconie di chiunque.
Quelle di sempre.
Ma non c’era altro posto che tenesse
per me e i miei giocattoli
- mai finiti in mano altrui - .
Se non fosse che a un punto
tutto intorno ritirò le misure
- quasi aderenti alle ossa- .
E mi fischiava la locomotiva
come un imperativo senza rimedio.
La panchina anche mancava
sotto il peso.
E i colori.
Persi in un infinito momento di blu .
Nessuno trovò scuse.
Nessuno le cercò.
Presi un viaggio per “lontano da lì”
mentre il sole si faceva lucciola in atmosfera.
Ed io arricciavo capelli
- ciocca a ciocca - .
Con le dita.
Ancora dipinte di miele.

A QUATTRO MANI

Ho incontrato uomini da brivido.

Tutti con cuori da poco

e tante favole da svendere.

Tutti a donarmi fiori di plastica

appassiti poi

nella noia d'amori ridicoli.

Così ho permesso loro di tornare

da dove se ne vennero

- uno ad uno -

incapaci d'andare oltre.

Ora pianto sola semi

nella serra buona.

Sempre sperando nascano frutti.

Nella grazia di Dio

o di chi un giorno mi sarà d'aiuto.

A quattro mani.

SARA

PATRIZIA VALDUGA

Ma l'estasi, ma l'io senza più io?

Da cinquant'anni ormai

io chiedo ai cieli un cuore

perpendicolare al mio

e mi arrivano tutti paralleli.

TUTTE LE GALLINE FANNO BRODO VECCHIO

Me ne guardo molto bene

dal frequentare la monotonia

di alcuni luoghi.

Così distanti da dove mi abito.

E ce ne sono lì

di manichini in pompa magna

con lo sguardo lungo di rimmel

labbra smaltate a rosso vivo

- come se lo starnazzare d'amore

uscisse meglio da becchi vuoti e curati-.

E zimbelli. Quanti ne vuoi.

A darsi un tiro gonfiando petti

di Narciso pronto alla presa

della prima che si venda in riverenza

- languidamente inerme a dondolare occhi

per due parole di troppo poco-.

Non sparlerei del loro accoppiarsi ridicolo

se non sopportassi la finzione

di certe specie in netto aumento. Io.

Che mi sento tutta di altri tempi.

E che ai polli tiro sempre il collo.

Per bene.

E poi.

Mi ci scappa pure da ridere sopra.

NON SE NE VEDONO PIU' CONIGLI USCIRE DAI CILINDRI

Non strizzo mai l’occhio alle nuvole
nemmeno per cortesia
come fanno certi passanti
con le signorine in gonna stretta.
Io mi giro la testa
e maledico ogni goccia caduta
sui miei vetri sudici di noia.
E non c’è scampo
a questa malattia di scrivere
che mi ha preso le misure al tempo
- probabilmente
quello buono di idee - .
Se la luna abbozzasse l’autoritratto
su un mare qualunque
direbbe che è solo vizio
il suo riflettersi a tuttotondo.
Solo un vizio inutile.
Tanto per ingannare l’attesa
ai soliti pettegolezzi dell’alba.
Che non se ne vedono più
conigli uscire dai cilindri.
Fosse anche per distrazione.
Fosse anche.
- L' Illusione - .

OGNI LACRIMA D'AMORE HA IL VERSO MANCINO ( dedicata )

All’occorrenza
ho sempre quella foto gialla
di più di vent’anni
sotto il cuscino
che si stava a sorriderci
il principio della vita. Mia con te.
Ed eri bella.
Ed era vento l’onda tra i capelli
un vestito d’estate
a farti la ruota intorno le gambe
e mani annodate a una collana
appassita sull’estremità dei seni.
Ricordi?
- ti ricordi vero?-.
E sere – le sai -
a scandire piano il senso
dei miei passi in fallo
le finte manovre del destino
che non ho previsto.
E ci hanno sorprese.
Un po’ al buio.
Un po’ vicine di carezze
sulla mia corteccia d’anima malata
- dove dentro gli anelli
segnano la geografia dell’esistere - .
E adesso, tu che taci.
Censuri il pianto
con una smorfia buffa
dello sguardo.
Io, che sono solo queste parole
- una manciata in versi
dal mio ventre caldo -
e il vuoto che ti lascio.
All’occorrenza.
Guarda.
Ogni mia lacrima d’amore
ha il verso mancino.
- E questo lo sapevi?
Lo sapevi?
Mamma. -

TUTTO ESAURITO ALLA MIA MENSA.STANOTTE

Non c'è un altro posto
alla mia mensa.
E me ne scuso.
Avanzano cocci e vetri nuovi
su quel vuoto pensile. Lassù.
Ma non posso farci nulla
se la fame é a senso orario
e mi accomodo da sola
a finire l'ennesima portata di scarti
- che per poco non si strozza
l'incipit allo stomaco- .
Capita ora passi l'anteprima
di una scena d'addio
- in bianco e nero-.
O forse replica che già so.
Mi lecco dita. Una ad una.
Undici stavolta.
L'ultima è di chi mi puntò contro
sillabe obese d'ira. Delirando.
E se ne andò.

Ho il tutto esaurito alla mia mensa.
Stanotte.

Nessun posto qui
per quelli che non masticano.
Silenzi.