Memorie di un clown

Alla fine

la pelle che ingombra è sempre la mia.

Un volto da ridisegnare

a immagine e somiglianza

davanti questo tuttofondo di vetro

-me stesso-

dove si perdono

teatrini e palloncini colorati.

Perché io ci resterei un altro pò

a ingannarmi occhi stretti di troppo rimmel

tra luci e coriondali

e fiori sfilati in mille volte

dalla mia manica vuota.

Per tutti i bambini bravi.

E tanto è un gioco. Si sa.

Un girotondo strano di sorrisi

che rubo e ti fingo.

Ma alla fine.

Ciò che sono è questa pelle

a ingombrarmi sotto un abito

di quattro taglie in più

e l'ultima smorfia da clown che chiude il suo show.

Ancora una volta.

Una volta.

E basta.

Ci sarebbero parole in conto aperto ( a Gabriele )

A parte il mondo
c’è sempre quel filo obliquo di cielo
che ci misura le distanze
- da sinistra verso destra- .
Poco più di un altro vuoto comodo
dove riscriverti - da oggi in sempre- .
E a dirla tutta
il corpo mi si è fatto cera
per ogni migrare da te
sotto questo sole rapido d’intenti
che ci metterà appena un niente a consumare.
A parte il mondo – dicevo –
ci sarebbero parole in conto aperto
e le mie mani di clessidra
che perdono il tempo ovunque
tra inchiostro e incoincidenze di verbi:
- Io che vado. Tu che torni – .
Eppure aspetto.
La rimessa in scena di un abbraccio
all'ultima partenza. Semmai.
Che sembra mi resti sola di troppe attese.
A parte tutto.
A parte te.

JENNY E' PAZZA ( Vasco Rossi )

Jenny non vuol più parlare

non vuol più giocare

vorrebbe soltanto dormire

Jenny non vuol più capire

sbadiglia soltanto

non vuol più nemmeno mangiare

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny ha lasciato la gente a guardarsi stupita

a cercar di capir cosa

Jenny non sente più niente

non sente le voci che il vento le porta

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Io che l'ho vista

piangere di gioia e ridere

che più di lei la vita

credo mai nessuno amò

io non vi credo lasciatela stare

voi non potete

Jenny non può più restare

portatela via

rovina il morale alla gente

Jenny sta bene è lontano...

la curano forse potrà anche guarire un giorno

Jenny è pazza

c'è chi dice anche questo

Jenny è pazza

c'è chi dice anche questo

Jenny ha pagato per tutti

ha pagato per noi che restiamo a guardarla ora

Jenny è soltanto un ricordo

qualcosa di amaro da spingere giù in fondo

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

Jenny è stanca

Jenny vuole dormire

PINOCCHIO ERA UN BAMBINO IN CARNE E LEGNA

Se mi tenessi in piedi
senza fili
sarebbe già qualcosa.
Uno di qua. Uno di là.
Che a saper contare
- addirittura –
ve ne direi giusto quanti.
Eppure io mi farei vivo
anche subito
per sbucciare le ginocchia
su qualunque mezzo prato che trovo.
Ché questo peso sulle ossa
è legna cucita male addosso
e non si fa mica per dire
che la darei in pasto al fuoco.
Poi. E' da vedere
se sia pazzia
a sperarmi qualche livido
o un grande sorriso di carne
che tiri fuori tutto il cuore mio.
Magari perfino vendersi la carcassa
ai primi impostori che incrocio
per un buon sorso di fiato.
Sarebbe una fortuna.
E ancora mi sfugge perché
si faccia sempre più lunga la punta al naso
di chissà quanti palmi
- parola dopo parola -.
Ma questo – ve lo giuro –
è l’unico piccolo vizio.
Che non perdo proprio mai.

SULLE ROTAIE I TRENI SI SCAMBIAVANO SALUTI

Me ne stavo coi miei colori nuovi
alla stazione.
Ed era un gran chiasso di partenze.
Che ricordi.
Sulle rotaie i treni si scambiavano saluti
coi fazzoletti bianchi
soffiando dal naso
le malinconie di chiunque.
Quelle di sempre.
Ma non c’era altro posto che tenesse
per me e i miei giocattoli
- mai finiti in mano altrui - .
Se non fosse che a un punto
tutto intorno ritirò le misure
- quasi aderenti alle ossa- .
E mi fischiava la locomotiva
come un imperativo senza rimedio.
La panchina anche mancava
sotto il peso.
E i colori.
Persi in un infinito momento di blu .
Nessuno trovò scuse.
Nessuno le cercò.
Presi un viaggio per “lontano da lì”
mentre il sole si faceva lucciola in atmosfera.
Ed io arricciavo capelli
- ciocca a ciocca - .
Con le dita.
Ancora dipinte di miele.

A QUATTRO MANI

Ho incontrato uomini da brivido.

Tutti con cuori da poco

e tante favole da svendere.

Tutti a donarmi fiori di plastica

appassiti poi

nella noia d'amori ridicoli.

Così ho permesso loro di tornare

da dove se ne vennero

- uno ad uno -

incapaci d'andare oltre.

Ora pianto sola semi

nella serra buona.

Sempre sperando nascano frutti.

Nella grazia di Dio

o di chi un giorno mi sarà d'aiuto.

A quattro mani.

SARA

PATRIZIA VALDUGA

Ma l'estasi, ma l'io senza più io?

Da cinquant'anni ormai

io chiedo ai cieli un cuore

perpendicolare al mio

e mi arrivano tutti paralleli.

TUTTE LE GALLINE FANNO BRODO VECCHIO

Me ne guardo molto bene

dal frequentare la monotonia

di alcuni luoghi.

Così distanti da dove mi abito.

E ce ne sono lì

di manichini in pompa magna

con lo sguardo lungo di rimmel

labbra smaltate a rosso vivo

- come se lo starnazzare d'amore

uscisse meglio da becchi vuoti e curati-.

E zimbelli. Quanti ne vuoi.

A darsi un tiro gonfiando petti

di Narciso pronto alla presa

della prima che si venda in riverenza

- languidamente inerme a dondolare occhi

per due parole di troppo poco-.

Non sparlerei del loro accoppiarsi ridicolo

se non sopportassi la finzione

di certe specie in netto aumento. Io.

Che mi sento tutta di altri tempi.

E che ai polli tiro sempre il collo.

Per bene.

E poi.

Mi ci scappa pure da ridere sopra.

NON SE NE VEDONO PIU' CONIGLI USCIRE DAI CILINDRI

Non strizzo mai l’occhio alle nuvole
nemmeno per cortesia
come fanno certi passanti
con le signorine in gonna stretta.
Io mi giro la testa
e maledico ogni goccia caduta
sui miei vetri sudici di noia.
E non c’è scampo
a questa malattia di scrivere
che mi ha preso le misure al tempo
- probabilmente
quello buono di idee - .
Se la luna abbozzasse l’autoritratto
su un mare qualunque
direbbe che è solo vizio
il suo riflettersi a tuttotondo.
Solo un vizio inutile.
Tanto per ingannare l’attesa
ai soliti pettegolezzi dell’alba.
Che non se ne vedono più
conigli uscire dai cilindri.
Fosse anche per distrazione.
Fosse anche.
- L' Illusione - .

OGNI LACRIMA D'AMORE HA IL VERSO MANCINO ( dedicata )

All’occorrenza
ho sempre quella foto gialla
di più di vent’anni
sotto il cuscino
che si stava a sorriderci
il principio della vita. Mia con te.
Ed eri bella.
Ed era vento l’onda tra i capelli
un vestito d’estate
a farti la ruota intorno le gambe
e mani annodate a una collana
appassita sull’estremità dei seni.
Ricordi?
- ti ricordi vero?-.
E sere – le sai -
a scandire piano il senso
dei miei passi in fallo
le finte manovre del destino
che non ho previsto.
E ci hanno sorprese.
Un po’ al buio.
Un po’ vicine di carezze
sulla mia corteccia d’anima malata
- dove dentro gli anelli
segnano la geografia dell’esistere - .
E adesso, tu che taci.
Censuri il pianto
con una smorfia buffa
dello sguardo.
Io, che sono solo queste parole
- una manciata in versi
dal mio ventre caldo -
e il vuoto che ti lascio.
All’occorrenza.
Guarda.
Ogni mia lacrima d’amore
ha il verso mancino.
- E questo lo sapevi?
Lo sapevi?
Mamma. -

TUTTO ESAURITO ALLA MIA MENSA.STANOTTE

Non c'è un altro posto
alla mia mensa.
E me ne scuso.
Avanzano cocci e vetri nuovi
su quel vuoto pensile. Lassù.
Ma non posso farci nulla
se la fame é a senso orario
e mi accomodo da sola
a finire l'ennesima portata di scarti
- che per poco non si strozza
l'incipit allo stomaco- .
Capita ora passi l'anteprima
di una scena d'addio
- in bianco e nero-.
O forse replica che già so.
Mi lecco dita. Una ad una.
Undici stavolta.
L'ultima è di chi mi puntò contro
sillabe obese d'ira. Delirando.
E se ne andò.

Ho il tutto esaurito alla mia mensa.
Stanotte.

Nessun posto qui
per quelli che non masticano.
Silenzi.

QUESTO CALENDARIO CONTA UN MESE DI TROPPO

Dico che forse
questo calendario conta
un mese di troppo
- sotto la vertigine
del mio male - .
E tanto è uguale
– davvero uguale -
se mi sputi addosso
un altro condizionale
a recuperare distanze adesso.
Ché non lo raccolgo più.
Me lo ingoio
fino alla chiusa
del mio alfabeto muto.
E si rivolta il cuore:
- equilibrista
sul laccio emostatico dell’assenza.
Che non cade mai - .
Dovrei dire
che questo mese di troppo
viene incontro a sera
in chiave di sol .
E si rifugia l’anima – così -
in una stagione senza titolo
a farsene niente di ieri.
E pure di te.
Se ancora mi esisti.
Nel fuoritempo dispari
che adesca la vista
e mi lascia imprecisa di dita.
Come fanno i bambini
quando contano poco.

DEDICATA A.... "baci tesoro"

Una è troppo poco...due sono tante

Quante principesse nel castello mi hai nascosto

TI VOGLIO BENE...te lo dicevo anche se non spesso

TI VOGLIO BENE...me ne accorgevo prima più di adesso

Tre sono poche..quattro sono troppe

Quante quelle cose che hai rinchiuso nel castello e ancora…

TI VOGLIO BENE...e nonostante tutte le attenzioni

TI VOGLIO BENE...dall’altro ieri invece da domani non lo so

Vorrei ringraziarti vorrei stringerti alla gola

Sono quello che ascoltavi, quello che sempre consola

Sono quello che chiamavi se piangevi ogni sera

Sono quello che un po’ odi e che ora un po’ ti fa paura

Vorrei ricordarti che ti son stato vicino

Anche quella sera quando ti sentivi strano

E ho sopportato

Però adesso non rivoglio indietro niente

Perché ormai secondo te ho tutto quello che mi serve

Un applauso forte sotto le mie note

Una copertina ed anche un video forte

Fidanzate tante quante se piovesse

Anche se poi le paure son le stesse

Ora che ho sempre tantissimo da fare

Dici che non ho più tempo per parlare

Ma se solo bisbigliando te lo chiedo

Tu sarcastico ti tiri sempre indietro

E quindi...

Una è troppo poco…due sono tante

Quante principesse nel castello mi hai nascosto

TI VOGLIO BENE...te lo dicevo anche se non spesso

TI VOGLIO BENE...me ne accorgevo prima più di adesso

Tre sono poche..quattro sono troppe

Quante quelle cose che hai rinchiuso nel castello e ancora...

TI VOGLIO BENE...e nonostante tutte le attenzioni

TI VOGLIO BENE...dall’altro ieri invece da domani non lo so

Un altro viaggio e poco tempo per decidere

Chi ha caldo a volte non si fermerebbe mai

È troppo presto per ricominciare a ridere

Sicuramente il momento arriverà

Sono passati lentamente venti giorni S

ono trascorsi rimpiangendo i miei sogni

E in quanto a te so solo che se ti vedessi

Sarei più stronzo di ciò che ti aspettassi

È terminata l’amicizia da due ore

Ho seppellito l’incoscienza del mio cuore

In 4/4 ti racconto

Disilluso e non contento

L’allegria e la magia che hai rovinato

Ti ho visto camminare mezzo metro sopra al suolo

Dire in giro “sono amico di Tiziano”

E rassicurarmi di starmi vicino

Poi chiacchierare al telefono da solo

Dietro l’ombra di sorrisi e gesti accorti

Sono passati faticando i nostri giorni

E per quanto non sopporti più il tuo odore

Mi fa male dedicarti il mio rancore

E quindi... Una è troppo poco...due sono tante

Quante principesse nel castello mi hai nascosto

TI VOGLIO BENE...te lo dicevo anche se non spesso

TI VOGLIO BENE...me ne accorgevo prima più di adesso

Tre sono poche..quattro sono troppe

Quante quelle cose che hai rinchiuso nel castello TI VOGLIO BENE...

e nonostante tutte le attenzioni TI VOGLIO BENE...

dall’altro ieri Invece da domani non lo so

E’ che ti sono debitore di emozioni

E’ che al mondo non ci sono solo buoni

Magari questo lo sapevo ma è diverso

Viverlo sulla tua pelle come ho fatto io con te

E fu Latina a farci unire e poi pagare

Una canzone può anche non parlar d’amore

E ancora con tutto il cuore te lo dico

Anche se da due settimane non sei più

Mio amico..

TIZIANO FERRO

INTANTO CHE TENGO IL TANGO AI PENSIERI

All'ultimo cantastorie incontrato

ho dato un posto di riguardo

proprio dietro le mie spalle.

- E ce n'è per tutti se vi va -

E se mi pare da adesso

me ne vado a spasso coi silenzi

in cerca del punto più comodo

dove riposarmi la testa.

- E intanto scrivo -

E Lei per me.

Con la punta della penna

mirata bene ai nei del cuore.

O anche a questo cielo

che sembra non cambi forma

- formicola solo di strane nostalgie -.

Avrei sempre dovuto mettere da parte. Fogli.

Che goccia dopo goccia

ci ricadono tutte le mie impressioni a senso.

- Prima o poi - .

E intanto vi scrivo.

Intanto che tengo il tango ai pensieri.

E la Poesia con me.

ENRICO BENAGLIA ( Roma 1938 )

BUONA PASQUA

IL MONDO CHE VORREI ( Vasco Rossi )

Ed è proprio quello che non si potrebbe

quello che vorrei,

ed è sempre quello che non si farebbe

quello che farei,

ed è come quello che non si direbbe

che direi quando dico che non è cosi

il mondo che vorrei
non si può sorvolare le montagne

non può andare dove vorresti andare

sai cosa c’è ogni cosa resta qui

qui si può solo piangere

e alla fine non si piange neanche più
ed è proprio quando arrivo lì che già ritornerei

ed è sempre quando sono qui

che io ripartirei

ed è come quello che non c’è

che io rimpiangerei
quando penso che non è cosi il mondo che vorrei

non si può fare quello che si vuole

non si può spingere solo l’acceleratore

guarda un pò ci si deve accontentare

qui si può solo perdere

e alla fine non si perde neanche più.

ALLA SCUOLA DI TEATRO TRACCE DI SALE...

quest'anno non si recita.

Nel senso che interpreterò un ruolo che non è un "personaggio".

Sono io. Proprio io. E non c'è un nome con cui ribattezzarmi, nè una battuta da imparare che non sia fatto di vita reale. NON HO UN RUOLO. E ciò che più pesa è questo: "essere ciò che si è", senza maschera, senza fili perfino su un copione di scena. Raccontare di sè. E non è facile per me. Non è facile. Forse non l'ho fatto mai davvero. Con nessuno. Davvero con nessuno. Solo quando scrivo, quando butto giù versi esprimo la parte più autentica che conosco perchè a nessuno devo rendere conto di quanto metto su carta. Così come sento la parola mi cade sul foglio. E non si cambia. E non si modellerà mai per l'opinione altrui.

Un anno fa c'era Adele. Adele la svampita. Adele che aveva i pensieri leggeri e strappava sorrisi a tutti col suo buffo modo d'armeggiare il boa o parlare con la sua voce stridula e irritante.

Tra qualche mese ci sarò io. Io e basta sul quel fottuto "palco" a dire di me, di ciò che sono stata. E quel monologo ( quello in particolare ) è molto della mia storia. Sono stati i miei picchi di follia e di amori dimenticati nel tempo di un "ciao". Sono state le mie doppie catene senza chiavi. Sono state le mie storie. Tutte le mie storie.

Ma questa è un'altra storia e lo spettacolo tra qualche mese sta per cominciare:

- COIFFEUR -

con ( e sempre noi si è ) :

- Cardamone Rosalba
- Cardarelli Marialuisa
- Scialdoni Sara
- Roscilli Patrizia
- Zanini Gabriella
- .... Cinzia

REGIA: Alessandra Arcidiacono

Dal 27 al 29 giugno 2008.

http://www.traccedisale.it/chisiamo.htm

http://www.traccedisale.it/saggi.htm

Oh, Maè... se poi capita che partorisci in scena io lo prendo come un segno... BUONO, ovviamente!!!!

SITI DI SCRITTURA CONSIGLIATI

http://www.apostrofo.com/phpBB2/portal.php

http://www.apostrofo.com/phpBB2/index.php?c=3



http://www.neteditor.it/


http://www.lunegitane.it/


http://www.millestorie.it/forum/default.asp

BENTORNATO A CASA NICCOLO'

TUTTI SAPEVANO CHE PAZZA ERA MARTA

Può darsi che il vestito le stesse stretto

di quattro stagioni,

e di un altro al momento non se ne parlava.

Lei faceva le mani a nido raccogliendo offerte

al passante col bavero che non salutava mai.

Qualche volta legava i capelli con uno spago di vento

caduto a una rondine - se era in primavera.

E nei giorni che il freddo le scendeva dentro a fiocchi

immaginava il sole dietro l’uscio di una casa-

appena appena chiusa.

Tutti sapevano che pazza era Marta.

E quando la notte era solo un grido di fame

e si rivoltava lo stomaco nel suo lettocartone,

nessuno le volgeva che un attimo di pena.

Dissero che se ne stava a pedinare nuvole d’ora in ora

con occhi orfani d’infanzia rintracciando

la via più breve che le riportasse il sogno.
Poi un’alba qualunque persa a dadi col destino,

scalza scomparve. Nessuno vide. Nessuno seppe nulla.

- Tutti sapevano che pazza era Marta. -

Solo impronte d’anima e vento, adesso

sul suo lettocartone.

SI PERDONO COME FIAMMIFERI, I RICORDI

E allora ogni tanto mi fermo e penso.

Alla fine della corsa non resta

che farsi i conti e battere cassa al cuore.

Questo solo resta.

Allacciarsi un paio d'aquiloni alle caviglie.

E ripartire in piedi sulla strada. Sempre quella.

Tutta dritta fino al mattino.
E qualche peso d'ossa è perso.

C'era un qualcosa di vago

che mi somigliava nei tuoi occhi

restituito al tempo, indietro indietro.

Ché qui le corse passano veloci

e i minuti si devono prendere al volo.

Amore che lasci. Amore che trovi.

- E c'è sempre qualcuno che scorda qualcuno

sull'ultimo inganno a luce di una candela.

Tu, non dimenticare...

si perdono come fiammiferi, i ricordi. -

HO UN CERTO PICASSO AL SOFFITTO*

*Maya with a Doll

Fu per puro caso che Maya

si regalò una bambola

- forse la sua prima e unica -

da consumare di storie

nel tempo che le aumentava

a sorpresa il girovita.

Ho un certo Picasso al soffitto

che mi leva il sonno e lustra ore d’infanzia.

Quella mia.

Quella delle mie cose riposte

- forse solo spostate più in là -.

E sono proprio io.

Vestita di tutto punto

col sorriso di traverso che si fa fatica

a indovinare l’inizio della gioia.

La verità è che quando il letto

si scomoda di pensieri

un profilo a olio

è tutto quel che so fare di me

- appuntato lo sguardo

di qualche palmo più in alto -.

E fu per caso che Maya mi regalò

una bambola da immolare di storie.

Per puro caso.

-Forse la sua unica e sola -.

Forse.

LA MIA GATTA AMAVA PESSOA

Certe notti si restava

come sentinelle a vegliarci il sonno.

Altre, due dita di liscio bianco

accanto al letto, una poesia.

E tutto il mondo era lì.E fuori era tutto il mondo.

Ci s’improvvisava poeti a pagamento

per qualche avanzo di pane.

Io, lei. E rime controtono salite

nello svaporare dell’incenso.

Ma questo poco contava,

ché noi si conosceva a perdifiato

ogni santa riga di quel genio in papillon.

E giù a menarla al tempo

tra versi e nuvole da infilarsi

alle dita in quattro volte;

mentre viandanti trovavano

fissa dimora in quell’unico punto

dove c’impastavamo la bocca

d’inquietudini morbide.

Certe notti ci s’improvvisava poeti

in una piazza coi colori di Lisbona.

Io, lei. E tutto il mondo era lì.

La mia gatta amava Pessoa.

HANNO SEMPRE TACCHI A SPILLO, LE NOTTI

Bisognerà che la memoria

faccia piano il giro delle ore. Adesso.

Sempre in punta. Come ballerina di fila.

E con le mani in tasca perché

non si perda nulla.

Nemmeno un fotogramma

di ciò che sono stata.

- E ricordi… -

Io la verità me la nascondo dietro le quinte

di un atto mai in scena.

Perché è così che fan tutti.

E ci si dimentica di piangere. A volte.

Anche ieri.

E niente più lacrime o singhiozzi

se non a battute suggerite.

E così ognuno lo sa che c’è

sempre la sottana di qualche sgualdrina

da marcare stretto per due gocce d’antiveleno.

Ma qui l’amore non c'entra. Non è mai c'entrato nulla.

E’ solo un bambino che ha perso

la vista di un tempo.

Eppure al buio ci sente. Ci sente bene.

Quando i pensieri se ne vogliono

stare a riposo su un cuscino

che sa appena di sonno.

E al buio voler scordare.

Magari…

che hanno sempre tacchi a spillo, le notti.

SARA

MAX ERNST (Brühl, 2 aprile 1891 – Parigi, 1 aprile 1976)

PRIMA CHE IL GALLO CANTI

"In verità, in verità
ti dico che questa stessa notte,
prima che il gallo canti
tu Ti rinnegherai tre volte".

Si direbbe poca cosa a farci caso

quel giorno che il sole quasi cambiò il verso.

Senza un perché.

E non fu coscienza a tremare.

Nessuno spasmo di rimorso pronunciata parola.

E il gallo mi cantò.

Non una volta.

Ben tre. Cantò.

Ve lo giuro e sulla pelle di chiunque

che non rinnegai alcun nome.

Se non il mio. Se non a volte.

Ve lo giuro che solo dopo ricordai

la peggiore delle cose: tradire me e poi il mio dio.

E a dirla tutta. A farci caso.

Adesso credo non sarebbe poca cosa

ritornare a quel giorno

con il vento sulle note.

E che mi tremi la coscienza.

Un poco prima…

tre volte

prima che il gallo canti.

SOLO OGGI HO RITROVATO ALICE

E si dice sempre che

domani è un altro poi.

Ci credereste?

Io i miei pensieri

ce li ho che vanno avanti

a fisarmonica.

Prima stretti, poi slegati.

E poi silenzi gonfi d’aria.

Quelli che dentro il tempo

ci cova le sue larve d’ozio.

Ché magari quando non è così

mi ritrovo col gomito

che svolta su un foglio bianco

a schizzi del mio non so che dire.

Come lo voglio.

Vi dico che un giorno

conoscevo Alice e

il suo viso di gesso.

Il suo passo al trotto dietro

un coniglio tutto bianco.

Fuori orario.

E non c’erano sorrisi che si sciupassero

girando i pollici nel vuoto.

Ci credeva, lei, che da una fiaba

ne entri ed esci quando vuoi,

e che domani è sempre un altro poi.

E poi. E poi l’ho persa.

Chissà quando. Chissà dove.

Negli anni che t’ingialliscono

la vita di ventiquattro in ventiquattro.

E poi…Ci credereste?

Vi dico che solo oggi ho ritrovato Alice.

Inseguita da un coniglio bianco.

Fuori orario.

Col suo passo stanco a cercare invano.

Lontana da un paese strano.

Senza più incanto nè meraviglie.

L'AMORE HA SETTE VITE COME I GATTI

Dovevo saperlo che l’amore
ha sette vite come i gatti.
Forse all’ennesima frustata di vento
mi sarei accucciata da rea bambina
a succhiare il pollice aspettando perdono.
E invece, per me la vita ha sempre avuto
quel sapore di cioccolata proibito
in un vasetto sotto gli occhi di tutti
e per il gusto di pochi .
Dovevo capirlo quando in principio

dio creò la donna
che l’uomo era la metà
di una mela acerba
e io non ho più denti buoni.
Allora mi dico che un giorno
qualcuno verrà a servirsi morbido
alla mensa dei miei avanzi,
e sarà il settimo.

L’ultimo a contarmi le vite
sul binario morto del cuore.

A FRANCESCA E ALLE NOSTRE SERATE MONDANE...

"Se per caso cadesse il mondo io mi sposto un pò più in là

sono un cuore vagabondo che di regole non ne ha

la mia vita è un roulette i miei numeri tu li sai

il mio corpo è una moquette dove tu ti addormenterai.

Ma girando la mia terra io mi sono convinta che

non c’è odio non c’è guerra quando a letto l’amore c’è.

Com’è bello far l’amore da Trieste in giù

com’è bello far l’amore io son pronta e tu...

tanti auguri, a chi tanti amanti ha

tanti auguri, in campagna ed in città.

Com’è bello far l’amore da Trieste in giù

l’importante farlo sempre con chi hai voglia tu

e se ti lascia lo sai che si fa...

trovi un altro più bello, che problemi non ha.

Tutti dicono che l’amore va a braccetto con la follia

ma per una che è già matta tutto questo che vuoi che sia

tante volte l’incoscienza è la strada della virtù

litigare, litigare per amarsi sempre di più.

Ma girando la mia terra io mi sono convinta che

non c’è odio non c’è guerra quando a letto l’amore c’è.

Com’è bello far l’amore da Trieste in giù

com’è bello far l’amore io son pronta e tu...

tanti auguri, a chi tanti amanti ha

tanti auguri, in campagna ed in città.

Com’è bello far l’amore da Trieste in giù

l’importante farlo sempre con chi hai voglia tu

e se ti lascia lo sai che si fa...trovi un altro più bello,

che problemi non ha.

Com’è bello far l’amore da Trieste in giù

com’è bello far l’amore io son pronta e tu...

tanti auguri, a chi tanti amanti ha

tanti auguri, in campagna ed in città.

Com’è bello far l’amore da Trieste in giù

l’importante farlo sempre con chi hai voglia tu

e se ti lascia lo sai che si fa...trovi un altro più bello,

che problemi non ha.

trovi un altro più bello,

che problemi non ha.

trovi un altro più bello, che problemi non ha... "

CARILLON ( Col mio sorriso di plastica )

Che poi tra le mie dita
e questo specchio
ci corre proprio un soffio,
e sempre stesse note
mi danzano lo sguardo
visitando cipria e preziosi.
Non avrei mai creduto
al cielo se non fosse per
poca luce a disegnarsi
su pareti di smalto blu.
Mi hai visto le gambe?
Imitano un passo immobile
in gesti di grazia,
che a seguirli ti fanno
gli angoli della bocca aperti
al rosso dei baci,
lì fuori.
E io ci sono domani,
e domani ancora
se vorrai sempre le stesse note
ad accompagnarti le sere

in una scatola buia
col mio sorriso di plastica.

K. GIBRAN - IL PROFETA

SULLA PAROLA

E allora uno studioso disse: Spiegaci la Parola.

E lui rispose dicendo: Voi parlate quando avete perduto la pace con i vostri pensieri;

E quando non potete più sopportare la solitudine del cuore voi vivete sulle labbra, e il suono vi è di svago e passatempo. E molte delle vostre parole quasi uccidono il pensiero, Poiché il pensiero è un uccello leggero che in una gabbia di parole può spiegare le ali, ma non prendere il volo. Tra voi vi sono quelli che cercano uomini loquaci per timore di restare soli. Il silenzio della solitudine mette a nudo il loro essere, ed essi vorrebbero fuggirlo. E vi sono quelli che, senza consapevolezza o prudenza parlano di verità che non comprendono. E quelli invece che hanno dentro di sé la verità, ma non la esprimono in parole. Nel loro petto lo spirito dimora in armonico silenzio. Quando per strada o sulla piazza del mercato incontrate un amico, lasciate che lo spirito vi muova le labbra e vi guidi la lingua. Lasciate che la voce della vostra voce parli all'orecchio del suo orecchio; Poiché custodirà nell'anima la verità del vostro cuore come si ricorda il sapore del vino.

Quando il colore è dimenticato e la coppa è perduta.

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SUL DOLORE

E una donna disse: Parlaci del Dolore.

E lui disse: Il dolore è lo spezzarsi del guscio che racchiude la vostra conoscenza. Come il nocciolo del frutto deve spezzarsi affinché il suo cuore possa esporsi al sole, così voi dovete conoscere il dolore. E se riusciste a custodire in cuore la meraviglia per i prodigi quotidiani della vita, il dolore non vi meraviglierebbe meno della gioia; Accogliereste le stagioni del vostro cuore come avreste sempre accolto le stagioni che passano sui campi. E veglieresti sereni durante gli inverni del vostro dolore. Gran parte del vostro dolore è scelto da voi stessi. E' la pozione amara con la quale il medico che è in voi guarisce il vostro male. Quindi confidate in lui e bevete il suo rimedio in serenità e in silenzio. Poiché la sua mano, benché pesante e rude, è retta dalla tenera mano dell'Invisibile, E la coppa che vi porge, nonostante bruci le vostre labbra, è stata fatta con la creta che il Vasaio ha bagnato di lacrime sacre.

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SULLA CONOSCENZA

E un uomo disse: Parlaci della Conoscenza. E lui rispose dicendo: Il vostro cuore conosce nel silenzio i segreti dei giorni e delle notti. Ma il vostro orecchio è assetato dal rumore di quanto il cuore conosce. Vorreste esprimere ciò che avete sempre pensato. Vorreste toccare con mano il corpo nudo dei vostri sogni. Ed è bene che sappiate: La fonte nascosta della vostra anima dovrà necessariamente effondersi e fluire mormorando verso il mare; E il tesoro della vostra infinita profondità si mostrerà ai vostri occhi; Ma non con la bilancia valuterete questo sconosciuto tesoro; E non scandaglierete con asta o sonda le profondità della vostra conoscenza. Poiché l'essere è un mare sconfinato e incommensurabile. Non dite: "Ho trovato la verità", ma piuttosto, "Ho trovato una verità". Non dite: "Ho trovato il sentiero dell'anima", ma piuttosto, "Ho incontrato l'anima in cammino sul mio sentiero". Poiché l'anima cammina su tutti i sentieri. L'anima non procede in linea retta, e neppure cresce come una canna.

L'anima si schiude, come un fiore di loto dagli innumerevoli petali.