TUTTI SAPEVANO CHE PAZZA ERA MARTA

Può darsi che il vestito le stesse stretto

di quattro stagioni,

e di un altro al momento non se ne parlava.

Lei faceva le mani a nido raccogliendo offerte

al passante col bavero che non salutava mai.

Qualche volta legava i capelli con uno spago di vento

caduto a una rondine - se era in primavera.

E nei giorni che il freddo le scendeva dentro a fiocchi

immaginava il sole dietro l’uscio di una casa-

appena appena chiusa.

Tutti sapevano che pazza era Marta.

E quando la notte era solo un grido di fame

e si rivoltava lo stomaco nel suo lettocartone,

nessuno le volgeva che un attimo di pena.

Dissero che se ne stava a pedinare nuvole d’ora in ora

con occhi orfani d’infanzia rintracciando

la via più breve che le riportasse il sogno.
Poi un’alba qualunque persa a dadi col destino,

scalza scomparve. Nessuno vide. Nessuno seppe nulla.

- Tutti sapevano che pazza era Marta. -

Solo impronte d’anima e vento, adesso

sul suo lettocartone.

SI PERDONO COME FIAMMIFERI, I RICORDI

E allora ogni tanto mi fermo e penso.

Alla fine della corsa non resta

che farsi i conti e battere cassa al cuore.

Questo solo resta.

Allacciarsi un paio d'aquiloni alle caviglie.

E ripartire in piedi sulla strada. Sempre quella.

Tutta dritta fino al mattino.
E qualche peso d'ossa è perso.

C'era un qualcosa di vago

che mi somigliava nei tuoi occhi

restituito al tempo, indietro indietro.

Ché qui le corse passano veloci

e i minuti si devono prendere al volo.

Amore che lasci. Amore che trovi.

- E c'è sempre qualcuno che scorda qualcuno

sull'ultimo inganno a luce di una candela.

Tu, non dimenticare...

si perdono come fiammiferi, i ricordi. -

HO UN CERTO PICASSO AL SOFFITTO*

*Maya with a Doll

Fu per puro caso che Maya

si regalò una bambola

- forse la sua prima e unica -

da consumare di storie

nel tempo che le aumentava

a sorpresa il girovita.

Ho un certo Picasso al soffitto

che mi leva il sonno e lustra ore d’infanzia.

Quella mia.

Quella delle mie cose riposte

- forse solo spostate più in là -.

E sono proprio io.

Vestita di tutto punto

col sorriso di traverso che si fa fatica

a indovinare l’inizio della gioia.

La verità è che quando il letto

si scomoda di pensieri

un profilo a olio

è tutto quel che so fare di me

- appuntato lo sguardo

di qualche palmo più in alto -.

E fu per caso che Maya mi regalò

una bambola da immolare di storie.

Per puro caso.

-Forse la sua unica e sola -.

Forse.

LA MIA GATTA AMAVA PESSOA

Certe notti si restava

come sentinelle a vegliarci il sonno.

Altre, due dita di liscio bianco

accanto al letto, una poesia.

E tutto il mondo era lì.E fuori era tutto il mondo.

Ci s’improvvisava poeti a pagamento

per qualche avanzo di pane.

Io, lei. E rime controtono salite

nello svaporare dell’incenso.

Ma questo poco contava,

ché noi si conosceva a perdifiato

ogni santa riga di quel genio in papillon.

E giù a menarla al tempo

tra versi e nuvole da infilarsi

alle dita in quattro volte;

mentre viandanti trovavano

fissa dimora in quell’unico punto

dove c’impastavamo la bocca

d’inquietudini morbide.

Certe notti ci s’improvvisava poeti

in una piazza coi colori di Lisbona.

Io, lei. E tutto il mondo era lì.

La mia gatta amava Pessoa.

HANNO SEMPRE TACCHI A SPILLO, LE NOTTI

Bisognerà che la memoria

faccia piano il giro delle ore. Adesso.

Sempre in punta. Come ballerina di fila.

E con le mani in tasca perché

non si perda nulla.

Nemmeno un fotogramma

di ciò che sono stata.

- E ricordi… -

Io la verità me la nascondo dietro le quinte

di un atto mai in scena.

Perché è così che fan tutti.

E ci si dimentica di piangere. A volte.

Anche ieri.

E niente più lacrime o singhiozzi

se non a battute suggerite.

E così ognuno lo sa che c’è

sempre la sottana di qualche sgualdrina

da marcare stretto per due gocce d’antiveleno.

Ma qui l’amore non c'entra. Non è mai c'entrato nulla.

E’ solo un bambino che ha perso

la vista di un tempo.

Eppure al buio ci sente. Ci sente bene.

Quando i pensieri se ne vogliono

stare a riposo su un cuscino

che sa appena di sonno.

E al buio voler scordare.

Magari…

che hanno sempre tacchi a spillo, le notti.

SARA

MAX ERNST (Brühl, 2 aprile 1891 – Parigi, 1 aprile 1976)

PRIMA CHE IL GALLO CANTI

"In verità, in verità
ti dico che questa stessa notte,
prima che il gallo canti
tu Ti rinnegherai tre volte".

Si direbbe poca cosa a farci caso

quel giorno che il sole quasi cambiò il verso.

Senza un perché.

E non fu coscienza a tremare.

Nessuno spasmo di rimorso pronunciata parola.

E il gallo mi cantò.

Non una volta.

Ben tre. Cantò.

Ve lo giuro e sulla pelle di chiunque

che non rinnegai alcun nome.

Se non il mio. Se non a volte.

Ve lo giuro che solo dopo ricordai

la peggiore delle cose: tradire me e poi il mio dio.

E a dirla tutta. A farci caso.

Adesso credo non sarebbe poca cosa

ritornare a quel giorno

con il vento sulle note.

E che mi tremi la coscienza.

Un poco prima…

tre volte

prima che il gallo canti.